tag:blogger.com,1999:blog-72418395505168819302024-03-05T09:46:14.350-08:00LA VIDA A SORBOSSi se hunde el mundo, quedará escritoLady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.comBlogger93125tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-52320778100484608772010-06-04T09:19:00.000-07:002010-06-04T10:04:00.060-07:00ADIÓS<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCi_7IpByjiO6q7-b39eHbyq115kSk7261ea9DkAOCAzGJnjWShxH9Z7_deF7UHS021kCFHkb8oQVZsfjH4qSPQZPiTSZ2JCAKsFVEbzAp5lPwlRcOB6c6ORQfziZd6UrHKBsN_NLnJMJd/s1600/tack.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478954368281794850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCi_7IpByjiO6q7-b39eHbyq115kSk7261ea9DkAOCAzGJnjWShxH9Z7_deF7UHS021kCFHkb8oQVZsfjH4qSPQZPiTSZ2JCAKsFVEbzAp5lPwlRcOB6c6ORQfziZd6UrHKBsN_NLnJMJd/s400/tack.jpg" border="0" /></a><br /><br />Tack, amigo mío! Me gustaría dedicarte algo mejor, algo que estuviera a tu altura pero siempre que siento demasiado, se me ahogan los sentimientos, se me acaban las palabras,se me nubla la mirada. Después de trece años compartidos y de regalarme toda tu bondad yo, no soy capaz de corresponderte con el mejor adiós pero debes saber que siempre te estaré agradecida.<br /><br />Gracias por dar siempre tanto a cambio de tan poco.<br />Gracias por estar siempre contento.<br />Gracias por tu cariño.<br />Gracias por hacerme reír cuando te perseguías la cola.<br />Gracias por esconderte cuando sabías que te iba a reñir.<br />Gracias por subirte al sofá y esperar a que me diera cuenta para bajarte.<br />Gracias por hacer que salir a pasear fuera como irse de caza.<br />Gracias por hacerme compañía las noches que me quedaba estudiando.<br />Gracias por quedarte parado cuando yo te tiraba un palo y me mirabas cómo pensando...ves tú!<br />Gracias por hacer palanca siempre que te dabas cuenta que entrábamos a la peluquería.<br />Gracias por rebozarte en la hierba nada más salir de lavarte.<br />GRACIAS TACK<br /><br />01.06.1997 - 04.06.2010<br /><br /><br /><object height="385" width="400"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dBCkoDJkIOc&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/dBCkoDJkIOc&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="385"></embed></object></div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-81067353654937091732010-05-14T04:03:00.000-07:002010-05-14T04:27:11.593-07:00FOR US!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmw4t5gRj2qELG-azorqMXXPgHIMZjGST6MgzbGkWmn_kV6tAQUCNwVFqinHfXVmxLt8hLO7wNLfwEcYgzdQZKJJZjYEYXiHgymIm0TKe-XrwtzCrYSKv0xVBWKCRBdlqzv7-MLSADSJji/s1600/1.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471080215006914562" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 400px; height: 372px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmw4t5gRj2qELG-azorqMXXPgHIMZjGST6MgzbGkWmn_kV6tAQUCNwVFqinHfXVmxLt8hLO7wNLfwEcYgzdQZKJJZjYEYXiHgymIm0TKe-XrwtzCrYSKv0xVBWKCRBdlqzv7-MLSADSJji/s400/1.bmp" border="0" /></a><br /><br />El qué, el cómo, el dónde, el porqué, el cuándo y el cuánto pierde todo su sentido cuando el único protagonista es el quién: nosotros!<br /><br />El qué, el cómo, el dónde, el porqué, el cuándo y el cuánto dejan de importar a los que ya no se hacen preguntas porque sólo se dedican a disfrutar!Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-8036054360371996522010-04-19T12:33:00.000-07:002010-04-19T14:43:39.623-07:00COSAS QUE...<div align="justify">Cuando fui a la librería y pregunté por “Cosas que los nietos deberían saber” me señalaron la estantería de “autoayuda”. Pensé que la dependienta era de esas que lo único que le gusta de su trabajo es cobrar a fin de mes porque ¿cómo iba a estar en la sección de autoayuda una “biografía” sobre un músico deliciosamente rarito? No me parecía que ese era un libro de autoayuda y ciertamente, no lo es. Lo que sí sé es que se trata de un ejemplo de superación, etiqueta fetiche de los libros de “autoayuda”. Ahora lo entiendo teniendo en cuenta que la persona que decide dónde se colocan los libros no los ha leído previamente.<br /><br />“Cosas que los nietos deberían saber” es un buen legado para los herederos que por ahora, Mark Oliver Everett y autor del libro no tiene y comparte con el resto de mortales, nosotros.<br /><br />Una historia contada desde la sinceridad, que no esconde las miserias humanas y paradójicamente ese hecho es el que lo convierte en héroe. Una vida marcada por un denominador común: la muerte. Mr E o E – que así llaman a Everett – ha tenido que sortear pruebas difíciles a lo largo de las 197 páginas que resumen la existencia del cantante. Y no acabo de ver si lo que la vida te quita compensa con las cosas que luego te da pero lo que sí es seguro es que a este artista lo salvó la música.<br /><br />Una prueba más de que el esfuerzo, la convicción de ser fiel a uno mismo y la pasión por algo puede dejarnos un sabor de boca más que agradable en este trayecto que es la vida.<br /><br />El componente de la banda Eels lo resumiría con un: “Las he pasado de todos los colores pero estoy bien”.<br /><br /><object width="400" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZYvj7oeIMCc&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/ZYvj7oeIMCc&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="385"></embed></object></div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-61571270863349764912010-03-22T18:25:00.000-07:002010-03-22T18:53:03.372-07:00DE-GÉNERO Y DEGENERADA<div align="justify">El otro día leyendo el periódico me enteré que la frase “violencia de género” únicamente se refiere al hecho de que un hombre ataque (física, psicológica o sexualmente) a una mujer pero nunca a la inversa. De hecho, no existe una palabra que defina cuando un hombre es maltratado por una mujer ni tampoco en el caso de las parejas homosexuales.<br /><br />Sin embargo, a diario leo en los periódicos de la vida los maltratos que sufren muchos hombres. Ésos que son expuestos a las palizas de mujeres caprichosas que golpean los sentimientos, amoratándolos, hiriéndolos sin ser, ni siquiera, señaladas.<br /><br />Siempre he creído que detrás de un maltratador/a reina la inseguridad y ésta, junto con la debilidad, son como esos restaurantes abarrotados de gente que llaman al eco, al rebote, es decir que se llaman a sí mismas. La inseguridad sólo retorna inseguridad, en una palabra.<br /><br />Y muchas mujeres convierten ese rasgo que las caracteriza en una ventaja (para ellas) aunque no para sus parejas.<br /><br />Veamos el primer ejemplo: ella es guapa, él también pero ella no se conforma. Sabe que hay otras guapas y eso la disgusta permanentemente. Necesita saberse la mejor, por lo menos a ojos de su pareja. Salen los dos juntos con unos amigos y el local donde van está abarrotado de gente. También hay otros guapos y ella lo sabe así que los sacude a todos con la mirada. Un guapo, que no es el suyo, se acerca. Se ríe a carcajadas (ella) aunque no sabe ni lo que le dice ese guapo porque mira de reojo a su guapo que entonces la mira desde lejos. Después otro guapo: dos besos, abrazos y su guapo ya empieza a ponerse nervioso. Ella mientras disfruta viendo sufrir a su guapo. Él se acerca y discute con el segundo guapo porque no quiere perderla, ella no tiene la culpa de que haya tanto buitre- piensa él. Además es normal, es tan simpática que todos caen a sus pies. Guapo y guapa se van juntos a casa. Él aliviado porque aún es él el que duerme a su lado. Ella, tan feliz, porque le ha dado la vuelta a los celos, se los ha lanzado directos a su guapo (con otros guapos). Guapa ha ganado el pulso. También a los celos, trasladando sus miedos a su guapo. Un negocio no sé si rentable pero sí propio de Maquiavelo: guapa fabricando celos y guapo consumiéndolos.<br /><br />Y es que la inseguridad tiene grados y el próximo caso no es para menos.<br /><br />Él la quiere pero para ella no es suficiente. Ella necesita una demostración de su capacidad de degradación (de él) para saber si realmente la ama. Él la va a ver, ella se encuentra en un bar con amigas. No le presta la más mínima atención (ella). Él pregunta qué ocurre. Me has decepcionado – dice ella. Después se marcha. Él también se marcha porque no le ha querido decir porqué. Él no sabe qué ha hecho y se pasa la noche en vela pensando qué ha ocurrido para que ella le haya dicho eso. A la mañana siguiente hablan y ella le dice que no se siente especial cuando él se recorrió todas las tiendas de la ciudad para encontrar unos pantalones que ella quería. La razón: él también le regaló a una exnovia unos pantalones. Él, aunque se siente molesto, le pesa la culpa y se justifica diciendo que había sido para el cumpleaños de su ex y que algo tenía que regalarle. La cara de ella todavía retrata decepción así que él sigue bajando los escalones que le llevan directo a la humillación y se disculpa ante tan desconsiderada conducta con un: sabía que te hacían ilusión y quería darte una sorpresa aunque ni si quiera hubiera nada que celebrar. Y él una vez estampado y revolcado en el fango de la frustración parece que ella ahora se siente mejor. Ahora que lo tiene a sus pies, lo besa y le dice: qué tonta que soy. Él la perdona y la seguirá perdonando cada vez que a ella se le baje ese chute de falsa seguridad.<br /><br />Visto lo visto, sería necesario empezar a buscar una definición para que ellos sepan que no son los únicos que se vuelven débiles, que se rebajan, que ceden y se abandonan en sus manos (de ellas). Ésas que ni tienen autoestima ni estiman pero practican “violencia degenerada”, llamémosle así mientras tanto. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-34966746433040504292010-03-19T13:50:00.000-07:002010-03-21T08:02:01.828-07:00REGÁLAME BONDAD<div align="justify">La bondad es como los regalos, depende con que vaya envuelta nos saltan las alarmas de la imaginación, dan ganas de descubrir lo que hay dentro. Pero la vista juega a despistarnos y si lo que vemos daña nuestros sentidos perdemos el interés hasta de abrirlo.<br /></div><div align="justify">A las personas nos ocurre lo mismo, somos algo, no sé bien bien el qué. Envueltos en sujeto, predicado, con adjetivos y verbos subjuntivos.<br /></div><div align="justify">Yo conozco a alguien con esencia de bondad sin embargo, su envoltorio no es lo más adecuado. Unos revestidos de papel cuché y él con papel de alcohólico e irónico abrazado por un lazo de fatalidad, vive enganchado a la melancolía como una pegatina que esconde toda su fragilidad.<br /></div><div align="justify">Así que si reciben un regalo, no se dejen cautivar por lo de fuera. Al fin y al cabo, no perdura sino que más bien va directo a la basura. Vayan más allá, busquen adentro de las personas y regalos porque puede que encuentren algo/alguien que merezca la pena.<br /></div><div align="justify">Si por el contrario deciden regalar o regalarse no se olviden que la bondad no necesita rodearse de vanidad. Sólo necesita presentarse envuelta en sinceridad. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-56693712878885138642010-03-18T07:35:00.000-07:002010-03-18T07:36:35.099-07:00SI O NO<div align="left">No mastiques, saborea<br />No te quejes, desahógate<br />No omitas, cállate<br />No toques, siente<br />No camines, avanza<br />No retrocedas, recuerda<br />No te muevas, baila<br />No veas, comprende<br />No mueras, descansa<br />No olfatees, curiosea<br />No existas, vívete<br />No respires, inspira-te<br />No des, entrégate<br />No oigas, escucha<br />No estés, sé<br />No escribas, exprésate<br />No quemes, arde<br />No hables, comunícate<br />No delires, enloquece<br />No te enciendas, brilla<br />No te enfrentes, lucha<br />No sangres, fluye<br />No defiendas, salva<br />No te pintes, coloréate<br />No fotografíes, inmortaliza<br />No dibujes, retrátate<br />No palpes, acaricia<br />No esculpas, lábrate<br />No arrincones, olvida<br />No caviles, imagina<br />No duermas, sueña<br />No reaparezcas, resucita<br />No medites, profundiza<br />No te coloques, posiciónate<br />No comas, nútrete<br />No gastes, invierte<br />No te seques, evapórate<br />No conquistes, seduce<br />No codicies, desea<br />No ames sí, ama! </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-89867765610438482952010-03-15T08:40:00.000-07:002010-03-16T15:35:07.936-07:00LAS PALABRAS<div align="center">No hay palabra<br />que rellene el infinito<br />de un corazón.<br /><br />Se compran<br />se venden.<br />Tienen precio<br />sin embargo,<br />carecen de valor.<br /><br />Como monedas<br />no pertenecen<br />sin rumbo<br />ni dueño<br />no son de nadie.<br /><br />Picassos de tinta<br />puede que sean arte<br />quizás<br />el lenguaje de marte.<br /><br /><br />No hay diccionarios<br />con los significados<br />del alma.<br /><br />No hay versos<br />que reflejen la esencia.<br /><br />No abrazan<br />lo que significa<br />el dolor.<br /><br />No hay letras<br />que impriman<br />las emociones.<br /><br />Son como mapas<br />siempre a escala, <br />transformada<br />su dimensión<br />vienen con límites.<br />Todo es medición<br />nada es pasión.<br /><br /><br />A veces sobran.<br />Los sentimientos<br />nunca<br />estorban.<br /><br />Son armas<br />porque no sacian<br />la alegría<br />de las almas.<br /><br />Son rimas con melodía<br />disfrazan la melancolía<br />cuando bailas y cantas<br />en ese concierto<br />que acompasa<br />tu desconcierto.<br /><br />Son escapes de la derrota<br />fugas de la tristeza<br />ahogadas y mezcladas<br />de la “a” a la “z”.<br /><br />Son crucigramas<br />ecuaciones para el corazón<br />símbolo<br />de la más pura incomprensión.<br /><br />Ellas gotean<br />los sentimientos sangran<br />Las primeras, gratis y mediocres<br />las siguientes, oro y ocres.<br /><br />Son como la vida<br />que empieza y concluye.<br />Los sentimientos<br />se transforman y fluyen<br />pero nunca huyen.<br /><br />Las murallas del alma<br />que dichas<br />sientan como balas<br />y a veces, dan alas.<br /><br />Una palabra y,<br />abracadabra<br />quizás,<br />un corazón<br />se abra.<br /><br />Como Egipto sin Nilo<br />como yo sin ombligo.<br />No queda otra,<br />acabas por usarlas<br />y sin quererlo terminas<br />por amarlas.<br /><br />Ellas son<br />las palabras. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-30519208549247426692010-02-10T12:31:00.001-08:002010-02-10T12:31:37.881-08:00MENOS ES MÁS<div align="justify">La vida se reduce a una simple ecuación y aunque nunca me he declarado amante de las ciencias, me alegro de entender ésta. Para mí, esencial si quieres sobrevivir.<br /><br />Pero mejor pasemos a la práctica. Iba un día cualquiera en busca de mi coche cuando vi pasar un vagabundo en su día de suerte. Que ¿qué hace un vagabundo en tales circunstancias? Pues cual pirata, después de buscar por todos los containers de la zona, encontró algo que por la expresión de su cara le supo a tesoro. A continuación - y yo simulando que buscaba algo en el bolso para poder seguir observando- empezó a desmenuzar un trozo de comida y se lo sirvió a su compañero canino además de a otro homeless que sin tanta fortuna, tenía las manos vacías y supongo que también el estómago. Pero eso no fue todo, reanudé el paso dejándolos a un lado de la calle y cuando me encontraba a escasos metros del grupo el hombre, que había adivinado mis pésimas dotes de espía, me ofreció un trozo de pan.<br /><br />Ese hombre no creo que sea diplomado en ciencias pero me recordó la ecuación de la forma más sencilla que pudo: dando ejemplo. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-72356219541790233182010-02-08T10:24:00.001-08:002010-02-08T10:28:09.296-08:00VERDADES COMPARTIDAS"Los padres nos ponen un nombre, pero no tienen ni idea de quiénes somos en realidad. Los amigos nos ponen un apodo porque saben exactamente cómo somos"<br /><br /><em>Entrevista a Sting en Esquire</em>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-50302576947821014322010-01-28T04:01:00.000-08:002010-03-10T14:45:41.118-08:00AMOR SOBRE RUEDAS<div align="justify">La sociedad y el amor se dividen entienden de clases. Son varios los tipos pero sólo uno se merece viajar en primera. El resto queda relegado al triste asiento de un vuelo en turista.<br /><br />Puede que los de 2ª y 3ª clase nos resulten exóticos, puede que nos engañe la curiosidad de lo nuevo, puede que sintamos un crucero de sentimientos, puede que volemos sin alas pero siempre carecerá de eso que le impide subirse al vagón “preferente”, la esencia de lo verdadero. Y digo todo esto porque hay una historia que merece ser contada.<br /><br />Dos personas que veo a menudo, intercambian ese amor único, de primera. Son dos mujeres, madre e hija. La segunda se quedó en silla de ruedas tras sufrir un accidente de moto cuando aún iba al colegio, la primera supongo que se le quedaron atropellados los sentimientos. Ahora Alba, que así se llama la chica, estudia una carrera y su madre la acompaña durante su jornada en la universidad. Alba a penas puede moverse. Su barbilla reposa en un mando conectado con las ruedas de su silla que le permite moverse sin necesitar ayuda. Ambas se desenvuelven a la perfección. La madre habla con profesores, alumnos y personal; se siente una más. Siempre sonríe y saluda a la gente pero a veces la veo sentada en los bancos del claustro de la universidad. Se la ve ausente, pensativa, con el rostro serio y trato de pensar qué sentirá en esos momentos de encuentro con ella misma. Me pregunto si esa actitud tan positiva que refleja y demuestra tener, la transportan directamente al País de las Lagrimillas, cuando nadie la ve. Mientras, Alba sonríe en el bar, rodeada de compañeros que le hacen este viaje más agradable.<br /><br />Pienso que, aunque han pagado un pasaje "high cost", ambas son muy afortunadas porque sobreviven a las turbulencias del presente, a los descarrilamientos de la vida, a las frenadas de ilusiones pero sobre todo, porque ellas tienen un amor sobre ruedas. Ese que no se acaba y aunque nada sea eterno, como esos viajes que se cancelan, también hay reglas con sus excepciones. Y esta es una de ellas porque, hablamos del amor más sincero, desinteresado y puro: el de padres a hijos y viceversa. Es un amor a toda vela, en este caso, va sobre ruedas. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-208897690814114562009-12-23T01:18:00.001-08:002009-12-23T02:50:08.974-08:00CRISIS<div align="justify">Se ha quedado en el paro el oficio de mis letras y es que cuanto más siento, menos digo. No me queda más remedio, las ideas salen a subasta. Me abandonan y se van con su nuevo dueño, han dejado de pertenecerme.<br /><br />Ya no queda presupuesto para rayas ni palabras. Los sueños redactados han hecho crack. Como tragaperras echo monedas a mi pluma para acertar la combinación pero nunca llega porque, la imaginación está en recesión y al final, el resultado son páginas en stock con plus de insatisfacción. Me rebajo y cuelgan de mis anotaciones, carteles que marcan con fosforitos “al 50% de ingenio”.<br /><br />No me alcanza para un flotador que, rescate los mares revueltos de mi estilo liquidado. La lengua va dando tumbos por las esquinas con poco o nada que decir. La <em>moleskine</em> se ahoga entre frases anuladas como las tarjetas que un día fueron oro de lo brillantes y hoy, se queman a la sombra del rojo vivo. Los nombres pasan de ser autógrafo a una firma vulgar, es el indicio de lo que se avecina, la baja y factura sellada con anonimato.<br /><br />Pero hablemos de precios porque, elegir lo que uno prefiere tiene un coste bien alto, sólo apto para los más pudientes de barrios de derecha y eixample de valientes. Mi deseo es tenerte pero antes, un consejo, que la ambición no ciegue lo que dejaré pasar porque nada es gratis y los folios en blanco van a la caza de un tal Marx para saldar la cuenta pendiente con la fugada inspiración.<br /><br />Qué barato es encapricharse y qué ruina, el haberte escogido. Pido un crédito a la genialidad y de tanto esperar opto por alquilar esas noches en que el lápiz parece correr como las acciones en Wall Street, donde escribo más que pienso, donde siento lo que produzco. Pero la cosa está muy negra. Miro en la prensa las páginas de la bolsa que no deja de bajar. Se ha subido en el mismo ascensor que viaja ahora mi creatividad, precipitándose al sótano, tan alejado de la gloria.<br /><br />Así que vayamos al casino y apostemos todo por el rojo, el color de la pasión. Esa que lo da y lo quita todo. Dejemos el destino en manos del croupier y en la mesa de juego, nuestra alma cronista intercambiada por una cuantas fichas.<br /><br />Qué difícil explicarte; no no, quiero decir, expresarte…aunque bueno, ya ni sé como reprocharte que eres el culpable de mi particular crisis. Pero para eso ya están los artistas que sacan ironía y agudeza del bombín con frases sabineras que auguran mi finiquito: <strong>“¿Cómo quieres que escriba una canción si a tu lado no hay reivindicación?” </strong></div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-2500903124245526102009-12-21T02:55:00.000-08:002009-12-21T02:56:01.643-08:00¿MODA?<object width="400" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WRiYQD39XWY&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/WRiYQD39XWY&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="340"></embed></object>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-60653754308631489132009-12-14T15:16:00.000-08:002009-12-15T00:50:54.604-08:00SIN CONTROL, NI CORAZÓN<div align="justify">Siempre dando vueltas, nunca se para a dormir, gira al compás de su amigo el reloj como una noria, sin norte ni tampoco sur, sin cielo ni infierno. Es fiel a lo ambulante. Me refiero al mundo, el tuyo y el mío. Que se mueve, que bombea, que palpita al ritmo del trote y el galope. Una veces tan pausado, como al segundo, algo más que acelerado.<br /><br />Otro, en cambio, es el músculo que da sentido a cada giro de este globo. Es el que hace que todo parezca posible. Te hablo del corazón, el tuyo y el mío. Con sus penas y sus glorias; alegría algún día y calendarios enumerados con melancolía. Tan opuestas, tan de la mano.<br /><br />Algunos derrotados apuestan por el capital como propulsor caprichoso de nuestro mundo. Otros tienen fe en el motor y hogar donde habita el amor. No obstante, sean los metales o los corazones ambos tienen algo en común. Su ausencia nos hace desgraciados pero poseerlos no nos garantiza la absoluta satisfacción. Resumiendo, los dos son unos cabrones adobados con trampa y cartón.<br /><br />Pasaporte de la vida, dinero o corazón. Unos lo guardan en la cartera otros, en lo más profundo del esternón. Y del segundo también me pregunto si es vecino del pulmón o más bien se sitúa debajo de la falda y el pantalón. De nuevo, hay que hacer una elección. Y es difícil porque no hay preservativos de la talla del corazón. Sí, en cambio, del músculo de la calentura, que va cubierto de su armadura y de ese placer que no dura, que arde pero no duele. Que siempre plastificamos a todo riesgo. Para todos los tamaños, de sabores y colores, es infinita la selección. ¿Y que hay del corazón? No se venden lubricantes que hagan deslizar el desamor, ni pastillas para olvidar la ausencia del día después en soledad. Tampoco plastificadores para el corazón, que lo envasen al vacío para que no quepa en el aire ni un átomo de sufrimiento. No hay ningún lugar en el que guardar esos sentimientos concentrados que un día creiste que fueron sólidos y se convirtieron en fluidos semendesnatados. Acabaste fecundando decepción. Y es que cuando la crisis asoma, no le queda otra al amor que compartir gastos de alquiler con el dolor. Y el corazón con sus varias capas de piel, que se esconde con el frío de las heridas y se agranda al tocarlo pero en un día cualquiera, ese corazón ya no late porque nunca nadie pensó abrigarlo con un poco de latex.<br /><br />Por eso, alerta si se acerca un tal Cupido. Porque olvidaste pensar en la protección.</div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-72084319901610289902009-11-17T17:39:00.000-08:002009-11-17T17:46:39.838-08:00GOTERAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4zGuYX4cLfDCx5eQIh4ThiijLwWjxLuLtUr17LqFhLkmlxnHj4cKOKD_n6fjgduFsQFDDOAJsdTylTNXVr20a_7GOQHwhbcVneGHVL_LUkhqKn5mc_Yih8RVbaegQ0LsZG6WoNzcwKsfn/s1600/Imagen0045.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405252576724998146" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4zGuYX4cLfDCx5eQIh4ThiijLwWjxLuLtUr17LqFhLkmlxnHj4cKOKD_n6fjgduFsQFDDOAJsdTylTNXVr20a_7GOQHwhbcVneGHVL_LUkhqKn5mc_Yih8RVbaegQ0LsZG6WoNzcwKsfn/s400/Imagen0045.jpg" /></a><br /><div align="justify">Me gusta pasear por la ciudad en esos días que el cielo descarga toda su melancolía, que esparce su dolor en el grisáceo asfalto. Las nubes son los corazones hechos trizas que se quedan apelmazados y repartidos por encima del olvido escurriendo el sufrimiento en las aceras.<br /><br />Lágrimas diluviadas que inundan las alegrías. Dejan las motocicletas de circular y entonces, salen coches y caracoles a pasear, paraguas que se abren como setas en otoño. Botas de agua, impermeables de colores y un sin fin de vestimenta que hace resbalar soledades y tristezas.<br /><br />En uno de esos días en que el cielo no deja de sangrar verdades trasparentes, decidimos parar a comer en el lugar más cercano. Subimos unas cuantas plantas, para acercarnos al cielo de los doloridos. Desde una terraza acristalada truenan desconsuelos. Se instalan allí nuestras almas congestionadas para rellenar el vacío de los sentimientos que se habían largado a un paisaje más soleado. Pero allí estamos, tan dispuestos a engañarnos, a dejarnos consumir por manjares que nos saciarán aunque no alimentan. Completamos los huecos con alcohol de quemar recuerdos. Y de pronto una bofetada de realidad, los comensales sacan sus paraguas mientras que con la otra mano sostienen, el vino que se sirven.<br /><br />Es en momentos así cuando uno se da cuenta que las goteras del corazón, gota a gota, van encharcando no sólo nuestra vida sino la de los que nos rodean. Vamos regándoles de preocupación, mojando los sentimientos sin ningún pudor y al final se produce el escape, esa huida tan necesaria que sale disparada desde el interior y corre hacia ningún lugar, sin rumbo ni camino, por donde puede, por donde le dejan pasar hasta llegar a fuera, a ese lugar donde corretear y bañarlo todo de angustia y dolor.<br /><br />Por eso, cuando empiece a gotear mejor... gritar, llamar a un fontanero de emociones pero nunca tapar para acallar, remendar para aguantar porque el resultado siempre es el mismo: estamos inundados! </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-45786583073964362352009-11-12T15:42:00.000-08:002009-11-12T16:01:34.609-08:00LAS FAROLAS<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgByzIGmgEohkRtj4twL0lCub6hKh7KthXc9Fek8sex46U0CrXfNiCS2hh_lmHB8vu0wkAlnrBnyAP3nfebDVSLqQq9nlBr4N6hgTg81Zx7UZqI2ZrlSGf2J56ta6ZZLcImuzZjkQKNCXG1/s1600-h/Imagen0049.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403367102703914706" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgByzIGmgEohkRtj4twL0lCub6hKh7KthXc9Fek8sex46U0CrXfNiCS2hh_lmHB8vu0wkAlnrBnyAP3nfebDVSLqQq9nlBr4N6hgTg81Zx7UZqI2ZrlSGf2J56ta6ZZLcImuzZjkQKNCXG1/s400/Imagen0049.jpg" /></a><br />Llegado el otoño, la ciudad se despoja de sus ropas coloridas y el calor se desnuda dejando paso a la sobriedad y crudeza del plomizo asfalto. Sin embargo; algunas farolas, como faros para marineros y sirenas extraviadas, nos alumbran el camino para hallar a la fugitiva alegría.<br /><br />Colgado en lo alto; el genio y el arte del poeta cantante. Me paro a ver el cartel mientras pienso que me gustan los colgados como Sabina! Y es que algo tienen de especial las farolas con el rey de los sombreros de copa que no hacen magia pero whisky y mechero, copan.<br /><br />Parece que todo sea distinto, la ciudad respira un aire perfumado de canción. La poesía corretea por las calles, esta vez, de la mano de literatura aliñada con aromas de Sant Jordi (“Vinagre y Rosas”). Pero ya se sabe, que tras caer el Sol aparece la compañera soledad, cargada de recuerdos y melancolías que vienen resistentes y abrigadas. Amarga oscuridad, como esa sala de espera donde aguardamos los remedios que ya no vienen con recetas ilegibles pero sí con sueños dibujados. Llega a su fin la nocturnidad, como lo hacen las canciones.<br /><br />Y allí siguen las tops del mobiliario urbano que, con prostitutas y borrachos, se turnan la penumbra para llenar de luz esas noches de bohemia sabinera. Son linternas de sobremesa con duende y embrujo, sin trampa ni cartón que iluminan las tristezas, encienden la pasión, alumbran el desconcierto, irradian buen humor, resplandecen las ilusiones; deslumbrado queda el olvido. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Sin duda, son ellas un tanto particulares. Y la gente al pasar, callejean en silencio tan deprisa como bailan los acordes de una guitarra que sostiene el maestro Sabina. Y entonces, Joaquín saluda desde las alturas y algunas farolas! </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong>* 17 de diciembre concierto de Joaquín Sabina en el Palau Sant Jordi. Un mes antes, su nuevo disco "Vinagre y rosas" saldrá a la venta.</strong> </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-30313721143206268772009-10-27T13:57:00.000-07:002009-10-27T15:39:28.078-07:00VOLAR<div align="justify">Todos, de vez en cuanto, deberíamos estar dispuestos a volar. Es necesario, estoy segura, algunos quieren pero el miedo les vence, otros no sabrán jamás lo que es elevarse y unos pocos, como si el aire mezclado con estrellas fuera una droga sin igual, se lanzan a pilotar el vacío y la inmensidad.<br /><br />El viernes pasado elegimos volar. Yo lo sabía, mi acompañante sabemos que lo suponía. Llegamos a Empuriabrava y con arnés y unas gafas de lo más <em>anticool </em>seguimos las flechas que marcaban destino “adrenalina”. Dejamos los problemas en la pista de aterrizaje, colgamos el dolor de la ingravidez y sin darnos cuenta despegamos los cuerpos de la ventana que nos asomaba a la realidad. Subidos a la avioneta, y demasiado tarde para recular, nuestro piloto que, a diario abusaba de este momento estelar, leía una revista atado a unas esposas hechas de costumbre. Las llaves debió lanzarlas para olvidarse de disfrutar.<br /><br />Mis oídos cronometraban la altura y a medida que ascendíamos se sumaban también las emociones. El pasillo donde nos sentábamos, en silencio vibraba. Era un trayecto como sala de espera dónde todos ansiaban el sello en el pasaporte a la existencia. Casi nadie hablaba y aunque yo también era protagonista, me pasé al bando cronista. Siempre disfruto observando las caras ajenas y también las que no son forasteras. Trataba de leerles el reto en la mirada, la novedad quizás, la falsa osadía o quién sabe, si el entusiasmo acallado. También a mi acompañante que, atado al arnés, le colgaban las etiquetas ying yang, de un negro“euforia” y un blanco“respeto”.<br /><br />Fueron apenas segundos y entonces los profetas ya lo anunciaban, era la hora del juicio final. De golpe y sin tiempo para pestañear el viento nos había sacado a la pista y ¡a bailar! Todo ocurrió más que deprisa, nos trasladamos a un frigorífico mental dónde los pensamientos se congelaban en cubiteras. Fue un stop neuronal. Después, vino el vaivén de gritar y soñar y fluir, despertar, desconectar y porque no, de olvidar.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Sentíamos la enormidad, el espacio nos convirtió en motas de polvo en medio de aquel infinito. Fueron 56 segundos a 200 de velocidad, rápidos como el asíndeton hasta que, como pétalos los paracaídas se abrieron. Nos dejamos flotar, vibrar, precipitar, sentir. Descubrimos que el aire no tiene raza. Que las nubes son sentimientos enmarañados recubiertos de azúcar glass. Que volar es el ingrediente que fecunda versos nacidos del corazón. Que las aves son los poetas y cantautores del cielo. Que es posible bucear en el espejo del mar. Que uno se incendia al mirarle a los ojos al atardecer. Que somos partículas con sobredosis de ego. Que no somos nada además de serlo todo.<br /><br />Y de pronto, aterrizó nuestro mundo en la tierra y fue entonces cuando supimos que no es malo soñar que llegará ese día en que el hombre se atreverá a volar. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-90108840053080956852009-10-17T12:33:00.000-07:002009-10-17T12:37:31.276-07:00LOBOS MUSICALES<object width="400" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/N0ZgZit_k1I&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/N0ZgZit_k1I&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="344"></embed></object><br /><br /><br /><br /><object width="400" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dox9tYEJQ0Q&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/dox9tYEJQ0Q&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="344"></embed></object>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-32251931383055068162009-10-17T04:12:00.000-07:002009-10-17T04:30:09.278-07:00¿FALSA HONESTIDAD?<p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="justify"><span >De vez en cuando me pierdo, no me encuentro pero son muchas más las veces que pierdo cosas. Paraguas, jerseys, gafas de sol, ipods…son mi pan de cada día. La última, hará menos de una semana cuando entraba a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:personname productid="La Caixa" st="on">La Caixa</st1:personname> con mil cosas en la cabeza y me dejé mi netbook nuevo. No lo eché de menos hasta al cabo de unas horas y, fue entonces cuando la culpabilidad me caló el cuerpo entero. Luego vino la negatividad…sonaba imposible pensar que el afortunado que lo encontrara no se pusiera un antifaz de nueva propiedad. Volví al lugar del crimen pero, como era de esperar, ya no estaba. Me castigué toda la tarde porque no era la primera vez y sabía que tampoco sería la última. Pero como dice mi madre, “la suerte conmigo no hace vacaciones”. Al llegar a casa busqué en la página de Sony acerca de las garantías por robo voluntario y consentido pero nada…Abrí mi Hotmail y allí estaba, un mail con asunto “portátil perdido”. No daba crédito mi desconsuelo ni yo, tampoco. De un plumazo, la poca esperanza que tenía dio a luz. Al día siguiente llamé al teléfono que ponía en el mail, ansiosa por conocer la voz de la bondad. Me contó su historia. Era la niñera de una familia del Putxet y por el timbre de su voz supe que no era española. Acordamos el día para quedar y recoger el portátil. Y así fue, llegué con el cuerpo cargado de alegría y fe. En las manos, un ramo de flores y un detalle para Ana, que así se llamaba.<span style="mso-spacerun: yes"> </span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="justify"><span >No sé cuantas veces llegué a darle las gracias y me retuve de estrujarla hasta dejarla hecha un zumo. A medida que íbamos hablando entendía menos, me contó su situación en Barcelona. Nada agradable, por cierto. Trabajaba sin parar, incluidos sábados y domingos. Y aún así no le alcanzaba. A su marido lo habían despedido del trabajo y su hermana estaba en Bolivia a la espera del dinero que ella les mandaba para curarse el cáncer que la estaba matando. Ana se sabía su discurso y a mí, me logró ablandar hasta ese punto que la historia se giró. Me lanzó entonces una aspirina que aplacase la culpa que se pintaba en mi cara. Se le ocurrió supuestamente de improviso que la podía ayudar, dándole a lo mejor, un tercio del precio de mi portátil. Y con arnés y un poco de desilusión mi optimismo saltó a hacer puenting hasta llegar a lo más bajo dónde finalmente se estrelló sangrando desilusión. Al principio no entendía ese gesto de humanidad solapado a una historia infectada de pobreza y enfermedad. Después entendí menos, así que me tranquilicé porque nada podía ser más desconcertante de lo que estaba siendo. Y saberse abajo implica que uno sólo puede volver a subir. Mis sospechas dejaron entonces de ser pura ciencia ficción, sin embargo, dudaba. ¿Chantaje o desesperación? Apunté su número de cuenta porque pensé que si era teatro, pagaría la entrada por su buena interpretación y si era cierto, el dinero se emplearía para algo mejor que mis gastos y caprichos. </span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="justify"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><span ></span></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="justify"><span >A día de hoy, no he recibido noticias suyas. ¿Sería una prueba de mi voluntad o falsa honestidad? </span></p>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-78075635571248913722009-10-16T07:28:00.000-07:002009-10-16T07:52:09.554-07:00ILUSIÓN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGYTf3sFcVz8qTXED-FjHrfJBDv2SFe3Fc0FbMUMqKfodvg-WcyoT0yNezKn5-L-p6DmRSnPDvSm6bjkhfPJTaw_97XYw8sJldoxLlPJERcQ0hL3u5goXfObycgR8umj9JsE_11_jtg1vw/s1600-h/DSCN0814.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393210660970849234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGYTf3sFcVz8qTXED-FjHrfJBDv2SFe3Fc0FbMUMqKfodvg-WcyoT0yNezKn5-L-p6DmRSnPDvSm6bjkhfPJTaw_97XYw8sJldoxLlPJERcQ0hL3u5goXfObycgR8umj9JsE_11_jtg1vw/s320/DSCN0814.JPG" /></a><br /><div align="justify">Ilusión he sentido cuando han tocado al timbre de casa para entregarme el nuevo número de la revista Zona de Obras en la que colaboro y donde aparece mi primera entrevista con el grupo catalán Dorian. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">No hay mayor satisfacción que firmar con nombre y apellido unas letras que llevan los tachones de hojas en sucio, las acotaciones, los cambios hasta conseguir lo que uno quiere, la información cuidada al detalle, el tiempo dedicado, al fin al cabo todas las sensaciones y sentimientos de alguien. Esta vez: Por Sara Casanovas. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-20473184014745382992009-10-15T02:26:00.000-07:002009-10-15T03:14:32.616-07:00RAMBLA CATALUÑA<ul><li><div align="justify">Las abuelas que con alegría se engalanan cada mañana para ir a desayunar infusión y pastas a la Mauri. </div></li><li><div align="justify">Las motos que zigzean entre los coches porque llegan tarde a trabajar. </div></li><li><div align="justify">Los ejecutivos trajeados que caminan a paso ligero hablando por su iphone. </div></li><li><div align="justify">El señor que ronda los ciencuenta y abrillanta con esmero los zapatos de abogados y banqueros. </div></li><li><div align="justify">Las madres que pasean y se paran en las tiendas. </div></li><li><div align="justify">Otras madres, más atribuladas que arrastran mochilas enormes, más grandes que sus hijos. </div></li><li><div align="justify">Los niños que lloran y se retuercen porque el colegio les parece una tortura. </div></li><li><div align="justify">Los jóvenes que van en bicing y se saltan todos los semáforos. </div></li><li><div align="justify">Los coches que pitan quejándose por todo. </div></li><li><div align="justify">Los observadores que, como yo, miran desde alguna terraza en la Rambla Cataluña. </div></li><li><div align="justify">La Cervecería Catalana, llena a cualquier hora. </div></li><li><div align="justify">Las adolescentes con esa vestimenta que advierte que están hechas un lio. </div></li><li><div align="justify">Los que salen al balcón, como yo, a fumarse un pitillo. </div></li><li><div align="justify">Las embarazadas que presumen de pesar el doble. </div></li><li><div align="justify">Las tapas de jamón del "5 Jotas" </div></li><li><div align="justify">La arquitectura modernista y clásica que me deja la mirada ausente unos minutos. </div></li><li><div align="justify">Los diseñadores con cascos de colores chillones y enormes, bambas arcoiris, gorras de Ed Hardy y su mac bajo el brazo. </div></li><li><div align="justify">Los guiris que viajaron en low cost y se lo gastan todo en cervezas. </div></li><li><div align="justify">El petit comité, del passatge concepció, cuando me invita mi madre que no es becaria. </div></li><li><div align="justify">Bohemios con pantalones de 300€ que nadie lo diría. Y eso es lo que pretenden. </div></li><li><div align="justify">Los odiosos urbanos que custodian mi coche en la zona azul. </div></li><li><div align="justify">El quiosquero de la esquina, que vende diarios y regala sonrisas. </div></li><li><div align="justify">La señora que pasa cada mañana a las 9:45h con un modelito recién sacado de algún desfile de Agatha Ruiz de la Prada. </div></li><li><div align="justify">Los transportistas que comen el bocadillo en carga y descarga mientras sueltan piropos, más o menos, picantes como la chistorra de sus bocadillos. </div></li><li><div align="justify">Las caras que ponen esas burguesitas catalanas cuando los anteriores las halagan en su argot. Escandalizadas huyen porque son demasiado dignas y el bisturí les ha plastificado además de la sonrisa, el sentido del humor. </div></li><li><div align="justify">Los comerciales a pie de calle, desesperados por las evasivas de los paseantes. </div></li><li><div align="justify">Esos hombres desenfadadamente elegantes que tanto me gustan y me entretienen pensando qué profesión tendrán. </div></li><li><div align="justify">Patatas, olivas y cervecita en La Bodegueta. </div></li><li><div align="justify">La calle dónde mi padre tiene su hogar. </div></li><li><div align="justify">Los perros que andan majestuosos porque no han pisado el campo ni se han ensuciado. </div></li><li><div align="justify">Los bachillerato de la Granés que se juntan en los bancos a fumar y hacerse chuletas. </div></li><li><div align="justify">Los abuelos que pasan de los locales chic y se juntan en el bar de siempre para echar un dominó.<br /><br /><br /><em>La Rambla Cataluña quizás no es excepcional pero para mí, es entrañable. </em></div></li></ul>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-46041249002464760162009-09-03T02:07:00.000-07:002009-09-03T02:08:04.905-07:00VERBOS ACABADOS EN –AR<div align="justify">Hoy dejo de fumar. Suena a objetivo de nuevo año sin embargo, no lo es. Me he dado cuenta que no lo necesito. No es imprescindible en mi vida. De hecho pocas cosas lo son. Dejar de fumar es como dejar de querer. Para hacerlo hay que ponerle ganas, o en su defecto, desgana. Si algo puedo decir con rotundidad es que no me autoengaño. Algunos cuando lo dicen por azar como el que suelta un “te quiero” como consecuencia del hábito, luego recae, es normal. Aunque no me caracteriza la fuerza de voluntad ni tampoco la disciplina sí destaca mi orgullo y seguridad por eso, estos dos verbos acabados en –ar (fumar y amar) no me van a quemar. Fallar sería chamuscar mi ser más redentor. Y es que el amor deja de ser interesante cuando se convierte en rutina, en necesidad. Lo mismo sucede con los pitillos, pierden su encanto porque ya no los deseas sólo los necesitas. Lo que empezó una noche tonta entre cervezas y coqueteos acaba siendo una atadura, un lastre a mi entender. Después de comer, en alguna terraza con los amigos, leyendo la prensa de buena mañana, de noche y de fiesta, después de querer. Se convierte en una mecánica parecida al lavarse los dientes y al final acabas por fumar mientras te aburres. Fumar y querer, ambos se compran y se venden. Son bocanadas de placer, que se encienden y se apagan pero cuando sólo queda humo, las cenizas ya se anuncian. O cuando los besos saben a cenicero lo mejor es darlo por finiquitado. Pero el poder de la ausencia de nicotina es toda una prueba de intenciones y además se asemeja con la angustia que provoca perderse en las redes del amor. Es recomendable conocer en que consisten las dos “-ar”. Sí si, amar y porque no, fumar. Pero lo esencial es saber salir, ponerle fin cuando empieza a condicionar.<br />De voluntad se nutre la capacidad de dejar pero, si no la hay, es aconsejable ponerse parches de libertad. Yo no los voy a necesitar, tampoco manuales de inseguridad porque me he dado cuenta que no soy adicta a la necesidad, podré prescindir de lo imprescindible. Como Marlboro y Camel, que nunca fueron de la misma compañía. Amor y necesidad, no son una buena fusión porque todo acaba sabiendo a filtro quemado. Mi propósito por tanto, es que dejo de fumar pero nunca, dejaré de amar. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-8507253369964879602009-09-02T01:51:00.000-07:002009-09-02T01:53:27.797-07:00ENTRANTES<p><object width="400" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ALcJWC8aMxw&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/ALcJWC8aMxw&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="344"></embed></object></p><p align="justify">Los entrantes, ya lo dice la palabra, abren boca. Calman pero no sacian, seducen al imaginario por lo que vendrá, sugieren y también engañan porque al final, queremos más. Ocurre lo mismo con el disco de Fito y Fitipaldis previsto para el próximo 15 septiembre. Mientras tanto nos contentamos con un platito de “antes de que cuente diez”, su nuevo single. Y como todo lo bueno, se cocina ya a fuego lento el postre, su concierto en la ciudad condal. Será el día 12 de diciembre. Así que ya saben, si el hambre aprieta, cuenten hasta diez. Bon profit! </p>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-69598719906408404982009-08-24T16:46:00.000-07:002009-08-24T16:52:09.823-07:00VICEVERSA<p align="center">Tengo miedo de verte</p><p align="center">necesidad de verte</p><p align="center">esperanza de verte</p><p align="center">desazones de verte.</p><p align="center">Tengo ganas de hallarte</p><p align="center">preocupación de hallarte</p><p align="center">certidumbre de hallarte</p><p align="center">pobres dudas de hallarte.</p><p align="center">Tengo urgencia de oírte</p><p align="center">alegría de oírte</p><p align="center">buena suerte de oírte</p><p align="center">y temores de oírte.</p><p align="center">o sea,</p><p align="center">resumiendo</p><p align="center">estoy jodido</p><p align="center">y radiante</p><p align="center">quizá más lo primero</p><p align="center">que lo segundo</p><p align="center">y también</p><p align="center">viceversa.</p><p align="center"><strong>De Mario Benedetti</strong><br /> </p>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-28509770005298300502009-08-20T10:32:00.000-07:002009-08-20T10:34:32.380-07:00THERE IS LIFE BEFORE THE DEATH?<div align="justify">Habló el maestro Punset de esta frase tan llena de verdad y mentira – diría Mejide.<br />Banalizamos, hablamos, sufrimos por lo que nunca fue, lo que nunca tuvimos, lo que no sabremos jamás. El “no” posee tanta verdad como el “si”. Me gusta más el sí, las respuestas con teoría sencilla fruto de mucha experiencia. Igual que lo real siempre supera a la ficción. La verdad está aquí y ahora. Y aunque el mañana nunca muera ¿porqué nos torturamos con lo que llegará cuando ya ni seremos? Si una moneda tiene cara y cruz ¿porqué elegimos crucificarnos? Ir más allá no requiere pensar en el más allá sino en plantear las cosas de forma distinta, del lado que conocemos que, por cierto, no siempre es mucho.<br /><br />Vivimos esclavos de lujos y poses como si eso fuera lo verdaderamente importante cuando deberíamos movernos sólo por aquello que nos entusiasma, que nos despierta el alma sin más.<br /><br />Vemos sólo lo que queremos, lo que nos dejan ver, lo que nos venden. No nos importan los valores sólo el valor de las cosas. Cosas que nos dan esa felicidad instantánea que se esfuma tan pronto las poseemos y entonces queremos más, otras cosas que son no necesarias pero creemos necesitar. Dejamos que la verdad se vaya cubriendo de pompa y del resplandor del tener que se baña siempre en burbujas de opulencia. <br /><br /><br />Criticamos pero no actuamos. Ya no filosofamos sólo, rentabilizamos. No queremos cambiar el mundo, sólo comprarlo y venderlo.<br /><br />Vivimos del revés, pensando en la vida después de la muerte cuando la pregunta correcta sería preguntarnos si hay vida antes de la muerte. Deberíamos pensar si la vida que tenemos es la que querríamos tener, qué posibilidades nos ofrece, cómo queremos vivirla. Pero a eso no nos enseñan en la universidad, ni en el colegio. Nos da miedo pensarlo, saber que quizás no somos lo que queremos ser, tememos reconocer que nos hemos traicionado, que llevamos la vida que otros eligen por nosotros. Es más sencillo pensar en lo que no depende de nosotros, lo que vendrá pero nosotros no elegiremos porque la libertad se anhela pero también asusta. Ser dueño de uno mismo, ser el guionista de tu propia vida es una mezcla de satisfacción y turbación porque erraremos, porque tendremos que pedir perdón, porque lloraremos y también sufriremos pero todo ese dolor será el que nos transporte a lo que queremos y deseamos ahora y hoy. </div>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7241839550516881930.post-63146881075421423592009-08-19T05:12:00.001-07:002009-08-19T05:12:29.720-07:00ARRIESGA<p align="justify">A veces arriesgar es la postura más conservadora, la menos temida e inestable. Me explico. La comodidad, la conformidad y la normalidad no acarrean ningún riesgo pero sí una muerte anunciada, la tuya. Ser como los demás, vivir como el resto. Dejas de ser tú, para ser ellos, para ser nadie. Eres uno más y eso sí que es arriesgado.<br /><br />El riesgo no implica aventurarse sino asegurarse. El riesgo te permite ser en vez de simplemente estar. No hay mayor riesgo que el no arriesgar. Hacer lo impensable no es ninguna locura, todo lo contrario, resulta de lo más saludable.<br /><br />Arriesgar puede que nos traiga sufrimiento y éste, duda, nos tira de cabeza a la realidad. Cualquier experiencia dolorosa quedará sellada en nosotros, nos abrirá los ojos para más adelante. Será nuestro pasaporte hacia lo interesante y verdadero.<br /><br />Mi consejo…arriesga siempre. </p>Lady Dramahttp://www.blogger.com/profile/09682040933646328676noreply@blogger.com2