TRIUNFAR

Artistas, genios, locos apasionados se juntaron en el París del s.XX. Poesía, pintura, escultura…el arte corría como el vino en los cafés más bohemios de la ciudad.

Algunos crearon y se crearon a sí mismos. Otros sólo supieron destruirse. Hubo dos artistas por ese entonces, ambos pintores aunque nunca amigos: Picasso y Modigliani.

La rivalidad entre ambos, “Modi”- que así llamaron a Amedeo Modigliani sus amigos -la calmaba con irreverencia, alcohol y la ahogaba al final, con su propio orgullo.

Los dos vivieron sobre el mismo escenario, se dedicaron al mismo arte pero algo marcó la diferencia entre ambos: el éxito.

Mientras Picasso vivía cómodamente rodeado de sus cuadros, de los aplausos del público, la ostentación y el reconocimiento; Modigliani malvivía sin apenas beneficio, ajeno a los lujos y más cerca de la bohemia pintoresca de París que de los placeres caros.

La muerte tocó a su puerta mucho antes que la gloria. Fue post mortem cuando su obra alcanzó el éxito.

Y es que triunfar tiene forma. El triunfo sería como dibujar un círculo que a veces se hace vicioso. Los que lo poseen lo siguen engrosando mientras que aquellos que lo desean, demasiado es que lo están soñando. Todo artista tira al aire una moneda, con su cara y con su cruz. La suerte y el azar entran en el juego de sus vidas. Picasso tuvo cara en todo, Modigliani vivió la cruz.

Muchos tienen talento, no todos el reconocimiento. Pero ¿qué mide el éxito? ¿Qué significa el reconocimiento?

Supongo que hace falta estar en la piel del artista. Sentir lo que tantos como Modigliani, Rivera o Van Gogh pudieron experimentar en vida. Artistas que vivieron por y para su arte, que creyeron en ellos mismos porque persistieron. Muchos vivieron en un mundo de alucinación continua, de autodestrucción, desesperanza y permanente borrachera.

Lucharon a su manera, entre glorias y miserias. Algunos perdieron el sentido pero nunca la razón que les movía a vivir. Nunca abandonaron su arte y posiblemente sea ese el mayor triunfo que pueda alcanzar el ser humano. Triunfar, a veces no es lo que alaba la mayoría.

DE ESPÍAS

He llegado 5 minutos tarde, nunca me ha gustado esperar. La sala estaba llena hasta los topes. No había ninguna silla libre pero a la gente no le ha importado apelotonarse en pasillos, esquinas y huecos libres de la sala para ver la presentación del nuevo libro de la periodista y escritora Cristina Morató: “Cautiva en Arabia”.

Ha sido en Casa Asia (Diagonal, 490) donde Gemma Nierga - entrevistadora - y Cristina Morató – entrevistada - han dado a conocer primero con unas imágenes y la posterior entrevista sobre la muy interesante biografía de la espía y aventurera, Marga D’andurain.

El lugar tenía cabida para unas 200 personas pero sin lugar a dudas había más gente. Morató lo ha agradecido al inicio del encuentro en el que no han faltado bromas, anécdotas y gratitud al público y las personas que han hecho posible este proyecto. Incluido Jacques D’Andurin, hijo de la protagonista del libro Marga D’Andurain.

Sinceramente no esperaba que me cautivara de tal forma la novela. Me hacía gracia ver a las periodistas en directo y por eso, me he pasado. Cuando todos aplaudían al finalizar de la presentación no lo he podido evitar: se me ha puesto piel y pelo de punta y, créanme que hacía el calor suficiente para aplastar lo que fuera. Ha sido, sin duda, un acto involuntario y el presentimiento de que valdrá la pena hacerse con ella.

La protagonista fue una mujer avanzada para la época que le tocó vivir. No se sometió al mundo predominantemente masculino que la rodeaba. Fue emprendedora, rebelde pero sobre todo convirtió su vida en una aventura continua, sin cabida al aburrimiento y con pinceladas de tragedia a lo largo de toda su historia. Viajó a Siria donde regentó un hotel, se convirtió al Islam, vendió opio a los nazis, envenenó a su marido y como de dosis no entendía, él aguantó lo suficiente (por lo menos 15 días desde que lo envenenó) para destapar el crimen que intentaba cometer su mujer. Los escándalos que la salpicaron la llevaron a pasar un tiempo en la cárcel de Yidda.

Estos son algunos detalles de la vida de una mujer que nació para crear el caos. Su condición sexual no parecía ser un impedimento ni freno en su trayectoria marcada muchas veces por la inconsciencia. Aunque en repetidas ocasiones se alejó de lo legal y ético, su valentía merece ser rescatada tal y como ha hecho Cristina Morató.

Apuesto que será todo un éxito y sino un ejemplo a seguir para todas las mujeres que se atreven con todo. Yo, por ahora, me he prometido que no compraré ningún libro más hasta que no acabe los que estoy leyendo. Sin duda, el siguiente será “Cautiva en Arabia”.

VIDAS EXTASIADAS

Extravagantes, desinhibidos, vividores empedernidos. Despiertan cuando ya han perdido el sentido, filósofos del placer dan rienda suelta al hacer.

Son los fun&roll o así me gusta definirlos. Cantantes, músicos, artistas, pintores y escritores. Son muchos a la vez y ninguno al mismo tiempo. La vida es su escuela, nunca dejan de aprender. Experiencias a su medida, sin ley ni orden. Infieles a su persona se fugan con su personaje. Todos esperan ser algo diferente. Se desprenden de los apellidos y sacan a lucir su esencia rota y destruida. Se recomponen con los éxitos y los inicios colmados de éxtasis que acaban con speed. Su gasolina que reposa entre copa y hielos los mantiene en la fiesta eterna que es su vida. Desayunan tentación, se visten de desenfreno y anochecen con sunglasses.
Unos, yuppies otros sin monedas, toman en serio todo lo que es nada. En continuo espectáculo sobreviven del revés. Personalidades arrolladoras que ocultan un carácter frágil. Son amigos de la heroína que no sale en los comics.

No hay días ni noches, diluyen sus vidas con el perfume del exceso. Se llenan de todo y de eso. Cambian el mundo a cambio de sus vidas. No son buenos comerciantes, negocian con sus vidas pero son artistas, nacen con estrella.

Muere la persona y después el personaje. A la inversa significa una tragedia. Las sustancias que corretean por sus venas les devuelve la insolencia, sale el genio que llevan dentro aunque nadie los conoce. Paradojas de la vida, todos saben su nombre pero no quien son en realidad.

Si no fueran diferentes no serían recordados. Su mayor talento, ser divergentes. Originales hasta con su adiós que nunca llega por motivos naturales.

Vidas que rodaron extasiadas, cortas pero aceleradas. Al final, quedaron extraviadas.

ATREVERSE

Abrazada a la almohada un día te despiertas con ganas de atreverte. Piensas - hoy quiero ser valiente.

Qué fácil soñarlo, toda una aventura materializarlo.

Tantas cosas allá fuera te llaman para que salgas pitando. Pero hoy sales a buscarlo todo: lo que amas y lo que temes. Cruzas tu línea divisoria, esa que te amarra al deber. Atraviesas la calzada del vivir mirando fijamente al verde semáforo del placer. No hay stop que interrumpa la “S” de tus pasos, pues emborrachada estás de ilusiones. Has barrido las fronteras que limitaban tu existencia. Lanzas a la canasta del reciclaje una bola hinchada de ego. Te subes al ring de los infiernos y boxeas con tus miedos. Te arriesgas a perder y pierdes. Luego vuelves a tropezar con las piedras del ayer. Ensangrentadas las rodillas, arañado el yo al fin sientes el despertar. Ahora puedes preguntar ¿quién soy yo? Con la maleta preparada, vuelas rumbo a cualquier parte. Le das fiesta a la culpa. Sabes que sólo te quedarás esperando cuando esperes algo, por eso ya no esperas. Aprendes que lo bueno a veces hace mal y te abandonas a lo malo que hace bien. Sintonizan todos tus sentimientos porque ya no ocultas tus deseos. Te conviertes en espía de tus vicios, los persigues pero ya no los escondes. Te fumas los días de tu vida, con sabor a mentolado y humo en la nariz.

Decides no elegir ni vivir de los recuerdos. A la portería del presente chutas los lamentos del pasado. Haces más deportes. Sales a correr con tu compañera soledad. Sin prisa pero sin pausa, dando tiempo a entenderla. Pero ya no te asusta. Guardas la razón en los bolsillos y sacas las emociones. Usas sólo la razón para decir que no hay razón para sufrir. Aún así padeces porque te has lanzado al dolor. Lloras hasta exprimirte y sin reprimirte.

Caminas por la vida con lo puesto, desmaquillada tu sonrisa; imperfecta pero cierta. Hoy te atreves a ser feliz. Miras a la cara al dolor hasta que desvía su mirada, has ganado la jugada. Y qué más da. Y es que las verdades mentirosas no se aguantan, son tan flacas como su veracidad y al final se adelgazan hasta desaparecer. Vives sin justificarte. Sientes sin saber porqué, sin saber el fin, intuyendo un principio.

Sólo sabes que un día lo lograste y te vino a la mente esa mañana que te levantaste con ganas de atreverte.

EL HERIDO

He conocido a un herido
pensé al principio – es un retraído.

Personaje carismático
cínico y asmático.

Se ahoga con su pena
hasta que se insufla
su dosis de condena.

El humor es su armadura
se hace pasar por caradura
agradable su literatura
menuda impostura!

Disfrazado de malicia
despista tanta treta
sólo es una careta
tristeza disimulada con delicia.

Se siente todopoderoso
simulando su dureza
mientras bebe una cerveza
ya no se pone nervioso.

Las manos del herido
me dan la pista
le pregunto si es artista
y en efecto, es pianista.

Se abren todas mis heridas
de esos años de piano
que hoy recuerdo con tristeza
maldigo mi pereza!

Pero hablemos del herido
ese artista afligido.

El piano es su escape
sus manos la medicina
el topionic de su herida
lo devuelven a la vida.

Compone el sentimiento
el suyo, agrietado
lo mantiene ofuscado
solfeando al viento.

Agujeros en el alma
rellenados con canción
su mirada, un disparo en calma
escayolado tiene el corazón.

Se alimenta de melancolía
nunca prueba la alegría
pasea la fragilidad
en el teclado es pura agilidad.

Interesante momento
el día del encuentro
caminaba el recorrido
y tropecé con un herido.

ARTESANAS DEL AMOR

Diplomadas en las noches con Sodoma y Gomorra, pasean sus tacones sin licencia ni vergüenza. Están en todas las ciudades y al salir la luna, te acompañan a su cuna.

Inmunes a los besos, que reservan a la barra de carmín, dibujan corazones aunque nunca te lo donen. Queman noches además de cigarrillos y al vaivén de sus melenas, tiemblan varias entrepiernas. Viven del arte que hay debajo de sus faldas aunque sus amos, de su arte, se llevan la mejor parte. El bailar de sus caderas saca el vicio a subasta pero sólo las tasta el que suelta pasta.

Añaden el picante a esas almas sin sabor. Esculpen las fantasías de las mentes más salidas. Tallan los gemidos de corazones afligidos. Se dedican a ese arte que dura un instante. Sus mecheros encienden los pitillos mientras ellas apagan otros fuegos. Y como buena artesana, todas huyen de la urbana.

Vulnerables y atrevidas aceptan las propinas. Lubrican sensaciones por si te rindes ante tales tentaciones. Transeúntes del placer que acompañan la tristeza mientras pasan la tarjeta. Con disfraz de pecadora (como dice Calamaro) se visten y se venden aunque, nunca serán tuyas.

Maestras en manualidades que mezclan con intimidades. Sus camas siempre frías, nunca duermen en compañía porque su dignidad solo compró ticket de ida.

La vida las arrastra por el camino de no ser casta. Sus clientes se deslizan por las curvas de sus nalgas. Se convierte cada movimiento en boceto de placer y sus cuerpos en la moneda de intercambio. Entre sábanas se bajan braguitas y braguetas que ocultan las bajezas.

Todo sueño, se lo quita ya su dueño. Por eso son las artesanas del amor, porque crean amor aunque en él no crean.

DNI

Hace unos días tuve que ir a renovarme el DNI y aunque la justicia avance a paso de tortuga parece que intenta modernizarse. Ahora llamas y pides cita como si fueras al dentista aunque, luego te llega un mensaje al móvil con la hora a la que debes presentarte. Ante tal sistema y, aparentemente lejano al de esas colas que me había tenido que chupar más de una vez, allí en la comisaría de Balmes, pensé: esta vez será un momento.

Luego llegas allí y te estampas con la realidad. Te das cuenta que lo moderno no es sinónimo de funcional así que sientas tu ingenuidad en el banco y esperas mientras rezas por encontrar algo para leer en el bolso.

Por suerte tengo un libro así que antes de ponerme de mal humor (por estar perdiendo el tiempo) me pongo a leer. No pasan ni dos minutos cuando el hombre que tengo sentado al lado empieza a quejarse. Dice que esto es un desastre, que él y su señora llevan mucho rato esperando y que a este paso le dará un ataque al corazón y tendrá que venir la funeraria. Qué exagerado – pienso. Pero me ha hecho gracia porque se ha levantado para decirlo al resto como si a nosotros nos encantase estar esperando. Otro, ni corto ni perezoso, se ha intentado colar y como es mayor dice que ha confundido el número de la tanda porque no ve bien. El que se queja, sigue. Ahora parece que la espera le está dando pellizcos por todo el cuerpo porque no para de retorcerse. La gente lo mira, incluida su mujer, que parece estar acostumbrada a los numeritos de su esposo. Como sigue la función, un hombre que lee el periódico le pega un grito y le dice que por mucho que se queje la tanda no irá más rápida. Al final se sienta a regañadientes aunque sigue refunfuñando para sus adentros.

Entonces pienso en el DNI y la poca información que da de la persona que allí aparece. No dice si tienes mal humor al despertar o si eres una persona activa, si te encanta ver llover desde el sofá o si eres un catastrofista. Sin embargo, todo eso es lo que te distingue del resto. No es tu nombre y apellidos o tu huella dactilar las que te hacen único. Son tus cualidades o defectos los que marcan la identidad. Como la del señor que no paraba de quejarse porque, de no ser por él no habría pensado todo esto y hoy no habría escrito nada al respecto.

Al final, salí con mi DNI nuevo y no fue para tanto pero algunos siempre se empeñan en darle bombo hasta una cuestión tan administrativa como es renovarse el DNI. Pidan hora y traigan un libro bajo el brazo y sino, paciencia, mucha paciencia.