ARTESANAS DEL AMOR

Diplomadas en las noches con Sodoma y Gomorra, pasean sus tacones sin licencia ni vergüenza. Están en todas las ciudades y al salir la luna, te acompañan a su cuna.

Inmunes a los besos, que reservan a la barra de carmín, dibujan corazones aunque nunca te lo donen. Queman noches además de cigarrillos y al vaivén de sus melenas, tiemblan varias entrepiernas. Viven del arte que hay debajo de sus faldas aunque sus amos, de su arte, se llevan la mejor parte. El bailar de sus caderas saca el vicio a subasta pero sólo las tasta el que suelta pasta.

Añaden el picante a esas almas sin sabor. Esculpen las fantasías de las mentes más salidas. Tallan los gemidos de corazones afligidos. Se dedican a ese arte que dura un instante. Sus mecheros encienden los pitillos mientras ellas apagan otros fuegos. Y como buena artesana, todas huyen de la urbana.

Vulnerables y atrevidas aceptan las propinas. Lubrican sensaciones por si te rindes ante tales tentaciones. Transeúntes del placer que acompañan la tristeza mientras pasan la tarjeta. Con disfraz de pecadora (como dice Calamaro) se visten y se venden aunque, nunca serán tuyas.

Maestras en manualidades que mezclan con intimidades. Sus camas siempre frías, nunca duermen en compañía porque su dignidad solo compró ticket de ida.

La vida las arrastra por el camino de no ser casta. Sus clientes se deslizan por las curvas de sus nalgas. Se convierte cada movimiento en boceto de placer y sus cuerpos en la moneda de intercambio. Entre sábanas se bajan braguitas y braguetas que ocultan las bajezas.

Todo sueño, se lo quita ya su dueño. Por eso son las artesanas del amor, porque crean amor aunque en él no crean.